Andrea, oggi.

Possono le parole scritte decenni fa continuare a parlarti come se dette ieri? Un vecchio professore sosteneva che: "Un'opera d'arte è eterna e universale, perché non esaurisce il suo significato in ciò che il suo creatore intendeva, ma ne trova di nuovi ogni volta che qualcuno la osserva."

Beh, questa è la mia versione di Andrea.

Non sono le stagioni a cambiar colore,

ma gli occhi, che senz'occhi, di colori

non ha neanche senso parlare.

È la solita vecchia storia,

sempre vera, sempre uguale,

seppur non meno storta.

Andrea stamani non apre la porta.

Stanchezza che la notte non cura

mentre la imprigionano le coperte.

Solo una canzone la rassicura

e rende più dolci le compresse,

quelle che conciliano il sorriso.

Sarà perché dei sorrisi era stanca

che si lascia alle spalle il paradiso,

la famiglia e il conto in banca.

Andrea oggi non lascia la stanza.

Quel che resta è il ricordo dolce

di questa sfiorita primavera

adesso confusa tra le gocce.

Poco le importa di cos’era

che le aveva riempito il petto,

solo che ora si perde nel letto

così vuoto sotto la spalliera.

Andrea non cucina stasera.

Maltempo che ingolfa idee e pensieri

senza ricoprire la camera di pioggia.

Quanto si bagnerebbe volentieri

se bastasse a ritrovare la voglia.

La voglia di ripartire, senza lasciare,

ché non sono il luogo o la gente

ad averle insegnato ad odiare,

ma il niente che dappertutto sente.

Andrea forse non dorme stanotte.

Forse ha perso il treno,

se ce n’era uno davvero,

rimane ferma sui binari

con gli occhi abbagliati

come fanno gli animali
prima d’essere schiacciati.